Реальность далека от юношеских песен,
Когда медовый месяц вышел вон,
И, если не мечтать,
Реальность превратится в раскрашенный картон.
И я храню мою простую ценность
Глубоко в сердце, долой от лишних глаз,
И эта ценность дарит мне свободу каждый раз.
И каждый раз, поднапившись всласть,
Я забираюся в огромную пушку,
Чтоб доказать, что пуля не властна
Над Лермонтовым и Пушкиным.
И каждый раз, разлетаясь в клочья,
Осознаю, что впервые цел,