3/4 * * *


Среди подвалов городских,
Среди крылатых толп людских,
На полдороге к краю
Звучит какая-то струна,
Но где она и чья она,
Кто музыкант не знаю.


Поет какой-то соловей
Отличных городских кровей,
Как мальчик откровенно,
Какое счастье - смерти нет,
Есть только тьма и только свет,
Всегда попеременно.


Столетья строгого дитя
Он понимает, не шутя,
При знании высоком,
Что вот очаг а вот порог,
Что вот толпа, над ней пророк,
И слово за пророком.


Как прост...
И счастлив я, что с давних пор
Все это понимаю.
Хотя куда ты ни взгляни
Кругом пророчества одни
И кто пророк не знаю,
И кто пророк не знаю,
Ну кто пророк?